Завтра день медработника Украины

«Срочная эвакуация»,— голос медсестры, влетевшей в операционную, был тихий, но, казалось, что он гораздо громче, чем гул снарядов за окном.
«Какое счастье, что из-за мешков с песком, мы не видим эти вспышки, разрушающие наш мирный город. А только слышим.
Слышим этот выедающий мозг гул и грохот»,— подумала детский хирург. Она посмотрела на свои руки, поднятые вверх и на маленького мальчика на операционном столе. Казалось, что малыш спит. Вот если бы не все эти трубки, трубочки, капающие растворы и противно пищащий аппарат искусственного дыхания.
Она посмотрела на анестезиолога. Он чуть заметно покачал головой.
Она была уверена, что он сделает именно так.
«Начинаем!»
Этот пятилетний мальчишка потерял много крови. Несколько осколков от российских мин, застрявших в брюшной полости, не позволяли хоть чуть чуть стабилизировать мальчика перед операцией, поэтому они решили делать всё параллельно. «Какое счастье, что у меня такая же группа крови, как и у него», — подумала хирург, — «И вот, что удивительно — я совсем не чувствую слабости. Наверное, адреналин…».
Было немного странно видеть свою собственную кровь, которая маленькими капельками вливалась в тоненькие детские вены из флакона на штативе.
Нарастающий гул войны врывался в закрытые окна операционной, но четыре окровавленных осколка уже лежали на марлевой салфетке на столике операционной сестры.
Их осталось шестеро в этом помещении. Пять медиков и пятилетний мальчик на операционном столе.
Хирург знала, что там, где-то внизу, на первом этаже, сидит его бабушка. Она даже знала, почему не мама и не папа, а именно бабушка. И эта мысль была самой страшной.
Потому что оперировать под канонаду снарядов они уже привыкли. А вот к детям без мамы и папы привыкнуть невозможно. Никогда.
Невозможно привыкнуть к тому, что маму и папу, молодых и красивых, убили российские оккупанты.
Операция закончилась. Она посмотрела на лица своих коллег. Даже под масками было видно, что они улыбаются. Улыбаются и не слышат, как дрожат стёкла и, наверное, всё таки одно окно разбито, потому что характерный звук падающего стекла на секунду прервал такое знакомое пищание аппарата искусственного дыхания.
Она уже думала о том, как именно они будут эвакуироваться вместе с этим мальчиком, который ещё очень тяжёлый и нестабильный, и его бабушкой. «Нам сегодня просто повезло. Просто повезло. Просто повезло.», — стучало в её голове.
Тех, кто оперирует под звуки разрывающихся российских снарядов….
Тех, кто принимает роды и помогает родиться маленьким украинцам…..
Тех, кто в карете скорой помощи, обстреливаемой российскими военными, едет зигзагами за очередным пациентом….
Тех, кто сменил белый халат на камуфляжную форму и с оружием в руках защищает наше будущее….
Тех, кто взял отпуск за свой счёт и эвакуирует людей из городов, разрушенных россиянами….
Тех, кто вывозит раненых защитников нашей страны с поля боя….
Тех, кто закончив приём больных, формирует гуманитарную помощь….
Тех, кто плетёт маскировочные сетки после изнурительных дежурств….
Всех медиков Украины, мужественных и профессиональных, милосердных и настоящих, поздравляю с Днём Медицинского Работника!
                                                                                                                             Наталiя Яремчук