Всем известно, что в избушке,
как поведал Саша Пушкин,
дед когда-то проживал,
да добра не наживал.
На дворе – одна разруха,
и евонная старуха
кое-как концы с концами
не сводила, гляньте сами:
дом, как заячья нора,
и в корыте, блин, дыра,
в чём кальсоны постирать?
– нищета, ядрёна мать.
Завалилася криница,
не согнёшься, чтоб напиться,
толку нет, что рядом море,
ведь вода в нём – просто горе:
и горька, и солона...
Был бочоночек вина,
что волной прибило с грязью,
да пропили в одночасье.
Сеть давно уж прохудилась,
и старуха сильно злилась,
что у деда нету драйву,
чтоб поймать какую сайру,
да поесть разочек сытно…
Ей ведь горько и обидно
деду молодость отдать,
а богатства не видать.
Раз вздохнув да покряхтев,
на старуху поглядев,
дед поскрёб свою елду,
смастерил себе уду,
и до берега попёр –
может, словится осётр.
Вот закинул в сине море
он крючок и, с ветром споря,
облегчил себе цистит…
Глянул – что-то там блестит!
Словно солнышко поймалось.
Поднатужил руки малость,
тянет чудо из воды –
растуды его туды –
с золотою чешуёй
рыба бьётся над лаптёй!
Как положено по сказке,
рыбка строит деду глазки,
обещает злато, дом
(хоть и верится с трудом),
но Царица-то морская
это вам не хрень какая,
- За свободу, говорит,
я пришлю вам сто корыт,
а твоей старухе хворой
серебра добуду ворох,
жемчугами отплачу –
мне такое по плечу.
Дед кобенится удумал:
-Я хочу быть членом Думы.
Раз ты мне попалась в снасти,
я желаю много власти,
хрен старухе, не хочу
одевать её в парчу.
Ты добудь мне молодицу,
чтобы каждый мог дивиться,
чтоб отличница, гимнастка,
чтоб согласие и ласка
были в доме… Что уж дом?
Я бы править мог Кремлём!
Сотвори мне лучше МИГ –
долечу до Кремлю вмиг.
Заживу я там богато –
евро, доллары и злато
хочь лопатою греби –
вот такие пироги!
Офигевши от нахальства
ошалевшего начальства,
рыбка сразу поняла,
что хреновые дела:
не исполнишь – быть беде,
кончишь на сковороде.
Вот оно, какие страсти,
коль плебейство рвётся к власти.
И с тех пор живёт не тужит
дед в Кремле, а рыбка служит
у него на побегушках,
ну, а бедную старушку
с глаз долой – толь в монастырь,
то ли взял какой-то хмырь…
В общем, правит дед страной,
стал он стройный, молодой,
делает себе подтяжки
и качает пресс и ляжки,
окружён надёжной свитой,
а в избушке той забытой
вымирающий народ
на пустой живёт живот,
и за жизнь свою лихую
славит рыбку золотую.
Я гляжу на берег дальний
и пишу P.S. прощальный,
закруглиться поспешу,
чтоб не вешать вам лапшу.
Сами знаете, что дед
уж во власти двадцать лет,
и сидит в большом фаворе,
как русалка на заборе…
А страна встаёт с колен…
Сказка – ложь? Да вот-те хрен!
Автор Анатолий Берлин – поэт и эссеист, философ, переводчик, родившийся в Петербурге, ныне живущий в Соединённых Штатах Америки.