Небо этого дня ясное, Лес шумит, как всегда, кронами,
Но теперь в нем броня лязгает. А земля и вода - стонами.
А по нашей земле гул стоит, Но нельзя без чудес - аукает
И деревья в смоле, - грустно им. Довоенными лес звуками.
Дым и пепел встают, как кресты, Побрели все от бед на Восток,
Гнезд по крышам не вьют аисты. Певчих птиц больше нет, нет аистов.
Колос - в цвет янтаря, успеем ли? Воздух звуки хранит разные,
Нет! Выходит, мы зря сеяли. Но теперь в нем гремит, лязгает.
Что ж там цветом в янтарь светится? Даже цокот копыт - топотом,
Это в поле пожар мечется. Если кто закричит - шепотом.
Разбрелись все от бед в стороны. Побрели все от бед на Восток,
Певчих птиц больше нет - вороны. И над крышами нет аистов.
И деревья в пыли - к осени,
Те, что песни могли, - бросили.
И любовь не для нас. Верно ведь?
Что нужнее сейчас? Ненависть.
Дым и пепел встают, как кресты,
Гнезд по крышам не вьют аисты.
В. Высоцкий, 1967
